Y si nunca fuera Noviembre los truenos no rigirían tan hondo y fuerte hubiera visto el negro venir desde lejos y pudiera haber hecho un cadáver wxquisito por el olvido momentáneo que se hace eterno por nocturnidad y alebosía que no volverá ni querrá volver condenando al Sol del Infierno que esá en un ocaso de descanso para alivio del pesonal de la compañía que hoy no está ni aquí ni en ninguna parte porque también los quioscos cierran hoy por no haber prensa y por ello habrá una huelga de sentimientos lejos del mundanal ruido que acobarda a los corazones en gritos y en ¡no te oigo! que hacen que nadie se atreva ni a decir ¡Espera! Para ellos no habrá otra oportunidad en ese proyecto de ilusión pues la vida es ilusión y las ilusiones sueños son que volátiles y traicioneros como ovejas del worms. Saber esto y no saber nada es muy parecido. Tener esperanza pesoe a lo invencible es muy difícil. Y estar siempre lejos es más fácil que no estar.

Muchas gracias

Se hunde la plata con gran facilidad en un océano de cuentos incesantes contados por altas torres de marfil. Siete tripulantes de la plata que zozobra consiguen salvar la vida en una pequeña alfombra. Se preguntán cómo se estará su sordo capitán ente la ventisca de mentiras y medias verdades que no aspira a comprender. Mientras, su pequeña plataforma les llevará a alguna parte. "O no" piensa uno, con un brazo cercenado en el último naufragio por varios sueños alados que merodean a los viajeros solitarios. El resto, espera impaciente a que algo ocurra para poder volver, o por lo menos para poder ir. En este rato de reflexión, la última parte del brillante metal ha desaparecido de la vista y el tapete de los náufragos empieza a ascender tímidamente hacia las nubes rojas de polvo de carmín. Dos de ellos reciben los besos de sus amadas en tierra que esas nubes transportan. Uno consigue mantener el equilibrio y no embriagarse del cariño del resto de la nube. El otro se queda en la nube, besado por una eternidad. El resto no tiene amores, o los ha olvidado. La ascensión sigue.

Una cosa prácticamente aleatoria. Si alguien lo quiere, yo la termino.

Lo que más le llama la atención al viajero al llegar a Adotea son las inmutables torres que presiden la ciudad y que desde su altura asoma de vez en cuando algún loco por su ventana. Sin embargo las gentes locales no alzan su vista más allá de las farolas, siempre apagadas, que cuelgan que iluminan las calles y los caminos. La altanería de las torres que no pueden alcanzar las hace invisibles, pero presentes en todos sus habitantes como vigilantes de todo lo que ocurre. Pero el extranjero no sabe de esto hasta que no llega la noche y se iluminan como candelabros por orden del sultán para hacer el día en la noche y evitar que la mentira y la sombra impere en su capital. Y la sombra lo que hace es sencillamente escurrirse eternamente de los faros. Faros que muestran las luces y las sombras de los edificios, mercancías, ciegos y muchachas, mostrandoles tal como son. Todo se muestra como es menos las propias torres, que ciegan a quien las mira como ciega el sol. Por ello nadie se molesta en fijarse en ellas ni por el día, ya que nadie sabe como son de verdad como sí saben como son ellos. De esta verdad de las cosas es de lo que se compone Adotea, aunque siempre tendrá el misterio de las torres que la muestran.

Sí, es mejorable, pero tenía que escribir un episiodio de las "ciudades invisibles" de Italo Calvino

El ocaso de esa ciudad no tiene nombre,
y la sombra que lo acompaña arremete
contra el rompeolas de luces, vidas,
sones y farolas: visión de salvación.

El ocaso de esa ciudad vuelve atrás entonces
y tras la resaca vuelve a infiltrarse, astuto,
a traves de los edificios, por el asfalto,
las alcantarillas y los rincones de las almas.

El crepúsculo urbano irradia después
luces ensordecedoras, músicas radiantes,
litros de vida condensada, risas
y aceros carcajeantes, ilusión de satisfacción.

El ocaso se asienta, con su oscuridad
iluminada, a cada esquina, a cada boca
que no sabe que el mañana es igual
que hoy que ayer y que el otro.

Y en esa ciudad es lo que queda,
entre las frías piedras, bombillas,
entre el rodado asfalto, almas
concatenadas, ficción de humanidad.

Ya es de noche.

Más vacío y hueco
que el bolsillo de un pobre,
que una abstención indiferente,
que nombre del soldado desconocido.

Con más basura dentro
que la bolsa de un aspirador,
que el corazón del corrupto,
que lo que echan por la tele.

Con las calladas ganas
del caballito que quiere salir de la barraca,
del que lleva la procesión por dentro,
del que está ahí, en silencio.

...E ir avanzando, a cada paso.
Y acercarse a las cosas nuevas
y a las antiguas, a cada paso.
Conociendo a más gente, sonrisas,
y a veces lágrimas, a cada paso.
Gente que saluda, que se despide,
quizá para siempre, a cada paso.

Y, sin parar, hacia atrás se mira,
para ver qué se deja, a cada paso.
Poco o nada queda atrás, salvo quizá
un poco de amor, a cada paso.

Y seguir avanzando hacia el frente,
haciendo futuro, a cada paso.
Para, de todos y todo alejarse
e ir esfumándose , a cada paso.

Viejo aliado, cruel adversario,
eres, inexorable tiempo. Tiempo
que pasas arbitrario.

No perdonas, ni al viejo
ni al joven, sea quieto o calmado.
Mas das una oportunidad, perro,

de intentar cambiar nuestro Hado,
salir de la red, caminar, volar,
y de ver que nos equivocabamos.

Ya que al final todo es fatal
y nada te es impune.
Sólo queda la sola soledad.
Una soledad que une

Somos nuestros recuerdos:

Recuerdos de un amigo. Visiones de un paseante. Memorias escritas y plasmadas en un libro.  Momentos que nunca olvidarán mis padres.Vidas impresas en personajes de películas. Momentos inolvidables de la gente de clase. Experiencias vistas u oídas no se sabe ni como ni cuando. Imágenes transmitidas por otra amiga. Mensajes subliminales publicitarios.

¿Quien leches soy?

Conocimientos que nadie sabe,
arcanos saberes desconocidos
a cualquiera ajeno a la clave
al que le parecerán sinsentidos.

Pero él conoce cual es la llave,
el secreto de ese candado oculto,
y  eso necesita para que excave
y halle los engranajes del mundo.

Y eso copia, reproduce de nuevo,
ajeno al mundo y la realidad,
él es sólo un minúsculo relevo 

con máquinas que ignoran la edad
de unos sistemas ya muy longevo
que van hacia la larga eternidad.

[Hacía falta poner algo

con rima de una vez]

¿Y si no hay nada?
¿Y si ya no queda nada más
por lo que luchar y vivir
por lo que nacer y morir?

Ya daría igual. Todo daría igual.
Amar u odiar, rezar o profanar
Hablar o callar, destruir o crear.

Tiene que haber algo más.

Ahora que, este año se nos va y nos dice adiós nos acordaremos de...
ejem... esto...
El año que ahora concluye nos dejará la impronta de...
emm...
Este año para nosotros fue...
Este año ha sido...
ehh...
Este año ha tenido...
365 días

Sueños, sueños de esperanza
que me dicen lo que quiero ser
Pesadillas, inquietantes pesadillas
que me muestran lo que soy y no quiero ser

Y la realidad...
Sueños y pesadillas juntos,
a veces más los unos
a veces más las otras;
sueños y pesadillas de todos
que no podemos cambiar
como los que vemos al dormitar
¿o si que podemos entre todos?

Si al final ¿quien diferencia el sueño de la vigilia?

Hace tiempo había un niño.
Un niño que sabía que hacer.
Sabía cómo pasárselo bien
jugar con sus amigos, divertirse,
y no hacer enfadar a los grandes
para no ser castigado.

Pero ese niño un día
siguió pasándoselo bien
jugando con sus amigos, divirdtiéndose
y sin enfadar a los grandes.
Pero no sabía que hacer.

Al no saber que hacer el niño pensó
en qué tenía que hacer
y ya no se divertía
aunque seguía sin enfadar a los grandes.
Entonces dejó de ser niño.

Cuantas veces, ¿cuántas veces los vi?
salidas fáciles, caminos rectos
que al seguirlos sólo llevan al despertar
de bonitos y hermosos sueños
que no dejan de ser lo que son.

Cuantas veces, ¿cuantas veces las oí?
implícitas y sutiles promesas
que ni tan siquiera fueron pronuciadas
como para ser alguna vez cumplidas.

¿Cuantas veces sentí a alguien?
Las necesarias para seguir soñando.
Las necesarias para tener esperanza.

¿Por qué seguir luchando
una pelea ya acabada?
¿Por qué seguir perdiendo
una guerra invencible?

Si no hay Dios al que temer,
si no hay Cielo al que aspirar,
¿Por qué ser bueno?

¿Por qué levantarse?
¿Por qué no dejarse llevar por la multitud?

Por ti y la gente como tú.