Se hunde la plata con gran facilidad en un océano de cuentos incesantes contados por altas torres de marfil. Siete tripulantes de la plata que zozobra consiguen salvar la vida en una pequeña alfombra. Se preguntán cómo se estará su sordo capitán ente la ventisca de mentiras y medias verdades que no aspira a comprender. Mientras, su pequeña plataforma les llevará a alguna parte. "O no" piensa uno, con un brazo cercenado en el último naufragio por varios sueños alados que merodean a los viajeros solitarios. El resto, espera impaciente a que algo ocurra para poder volver, o por lo menos para poder ir. En este rato de reflexión, la última parte del brillante metal ha desaparecido de la vista y el tapete de los náufragos empieza a ascender tímidamente hacia las nubes rojas de polvo de carmín. Dos de ellos reciben los besos de sus amadas en tierra que esas nubes transportan. Uno consigue mantener el equilibrio y no embriagarse del cariño del resto de la nube. El otro se queda en la nube, besado por una eternidad. El resto no tiene amores, o los ha olvidado. La ascensión sigue.

Una cosa prácticamente aleatoria. Si alguien lo quiere, yo la termino.