Valerian's profileMelodías para sordosPhotosBlogListsMore  |  Tools Help |
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26 May Historias de la narrativa secuencial, volumen 1 Muy buenas. Tiempo hace que no actualizo este espacio, fundamentalmente porque escribo menos y dibujo más y los dibujos van al DA (ver arriba) y lo poco que escribo casi siempre encaja en los bailes en la noche (link arriba). Pero sin más dilación me meteré en un tema que me ha obligado por lo menos a crearle una entrada. Leo bastante cómic y parte de él manga. Para el que lo ignore, el manga, cómic japonés, se suele leer al revés del cómic occidental, es decir, las viñetas, aunque traducidas, se leen de derecha a izquierda y de arriba a abajo. En este ejemplo hablaremos de un manga japonés llamado "MPD Psycho":  Aquí se ve una escena de dicho manga, MPD Psycho, en el cual, Machi Isono, tras una conversación con su ex compañero de trabajo (sobre un montón de conspiraciones por todos lados), un mensajero llama a la puerta con un paquete. La protagonista va a ir a por él y su ex compañero de trabajo le va a preguntar si no teme que sea un atentado. Hasta aquí normal, la chica en cuestión ya había perdido tres dedos y su trabajo es de ser una criminóloga. Normal que alguna vez haya recibido una caja de nitroglicerina con una etiqueta "agítese antes de usar". Pero antes de leer la siguiente imagen hay que hacer un esfuerzo intelectual mayor. Primero decir que un japonés es alguien retorcido. Muy retorcido, llegando a niveles sobrehumanos [Hiro Nakamura en versión escritor/guionista? sí lo hubiera habría escrito Evangelion en versión Braile, por lo menos]. Como prueba de ello MPD Psycho es un cómic sobre un tipo con un montón de personalidades, siendo algunas de poli, otra de asesino y cosas aún más complicadas (MPD es el síndrome de personalidades múltiples en inglés -Multiple Personality Disorder-). Yo ataviado con esa experiencia, esperaba encontrarme algo difícil de comprender pero aprehensible, al fin y al cabo, me dispuse a leer la siguiente página, de derecha a izquierda, como es costumbre  Analicemos. Por lo ya dicho, empieza diciendo que se ande Machi [no, no es el mejor nombre para una chica] con cuidado. La mujer calla un momento y después responde que hace tiempo que pasó el último atentado. Luego hay unas onomatopeyas que no sé qué dirán. En la última fila se ven a los dos mirándose fijamente diciendo. "El váter es lo mejor" El váter es lo mejor. Al leer esto mi mente se quebró. Intentó releer la historia, pero hay algo que no encaja. Primero los japoneses no son escatológicos.No suelen serlo. No dicen caca, ni suelen ensañarse con caca culo pedo pis. Son capaces de describir si hace falta cómo salen las vísceras una a una si cortas por las costillas, o cómo se quedaría tu cabeza después de una explosión de un petardo de dinamita en tu nariz. Pero no son de este tipo de escatologías. Aún así elucubré varias hipótesis sobre qué ocurría. B) Hace tiempo que pasó ese atentado, que (aunque no lo sepa el lector) le debió de pillar a la chica abriendo el paquete en un bidé. Desde entonces opina que el váter es lo mejor. C) A los dos protagonistas, pasando del mensajero les está llamando a la vez la naturaleza y deciden dónde hacer popó. En la siguiente viñeta tocaría dónde sería el segundo mejor lugar. D) Hay un repentino flechazo entre estos dos personajes y es el mejor sitio que se les ocurre (incluye un desnudo femenino innecesario, lo cual sería más verosimil en un guión japonés). A lo mejor les da morbo y se van ahí pese a estar en casa de la protagonista sin nadie más. E) El paquete realmente es una mierda con un petardo y le acaba de explotar al mensajero. Entonces grita a viva voz que las cacas mejor en los váteres. F) El compañero se está preocupando no por el atentado, sino por un ataque de intestino rebuelto que debió de asolar a Machi tiempo atrás. Pero que ha vuelto y de ahí la súbita expresión.  Todas son absurdas ¿verdad? Muy absurdas. Ya he dicho que los guionistas japoneses son retorcidos. No en vano, tras leerme un par de veces esas dos páginas para enterarme y barajar posibilidades, pasé la página. . .. ... ... ... ... ... ... ... ...  Al final era un paquete bomba normal y corriente. Pero ahí está. En alguna parte el váter fantasma. Dispuesto a hacer gala, con sólo apretar un botón, de ese despliegue de manantiales. 14 August Encuentro con vieja amiga-Hola. -Hola. -¿Cuanto tiempo hace que estás aquí? -Más que tú. -¿Y a qué esperamos? -Yo te estoy esperando a ti. -¿Tengo que ir contigo ahora? -No, sólo pasaba por aquí. -Te recuerdo. Te he visto antes. -Sí, pero casi nadie se acuerda. No te preocupes que ya nos volveremos a ver. 28 July Se sigue aquíSí, sigo aquí. Ante una pantalla centelleante a no sé qué frecuencia de refresco. Sigo esperando. Sé que es en vano. Y por eso busco, busco y vuelvo a intentar encontrar algún caracter que me diga que no estoy en lo cierto. Algún tipo de hecho tangible que haga reforzar mi fé en el sistema. En las normas. En la vida. Porque se debilita la cosa. Hay esperanza, sí, pero debe tener un horario de oficina, porque Sueño sigue recordándome todas las noches el por qué estoy aquí, escribiendo esto. Escribiéndote esto. Yo no puedo hacer más que lo que una fuerza superior a mí me obliga a hacer. La misma que me impide obrar mal con conocimiento de causa y hacer cuanto me plazca al margen del mundo exterior. La posibilidad, la certeza de que hay alguien ahí. En alguna parte lejos, a través de este ancho mundo. Tiene que haber por alguna parte, y algún caso incluso he visto, gente buena. En el buen sentido de la palabra, o incluso en el malo. ¿o soy yo el único gilipollas? quizá, esa es la otra opción. Pero dado que ya eso poco puedo hacer ya que tampoco hay muchas mejores posibilidades de mejora. Qué menos que comportarme como el insensato que soy buscando. Removiendo. Conociendo. Esperando con paciencia, esa madre de la ciencia. Una pena que me den ataques de sensatez de vez en cuando. Es por eso que entonces vuelvo aquí. Porque sí, sigo aquí.... A todo lector. Aunque esté menos. Esto sigue en pie. El que esté de vacaciones, o trabajando, o estudiando como un negro no significa que este lugar le tenga del todo olvidado. Gracias a aquel que haya vuelto a pasarse por aquí. (este texto no ha sido retocado, salió tal que así) 11 April Y si nunca fuera Noviembre (o febrero)Y si nunca fuera Noviembre los truenos no rigirían tan hondo y fuerte hubiera visto el negro venir desde lejos y pudiera haber hecho un cadáver wxquisito por el olvido momentáneo que se hace eterno por nocturnidad y alebosía que no volverá ni querrá volver condenando al Sol del Infierno que esá en un ocaso de descanso para alivio del pesonal de la compañía que hoy no está ni aquí ni en ninguna parte porque también los quioscos cierran hoy por no haber prensa y por ello habrá una huelga de sentimientos lejos del mundanal ruido que acobarda a los corazones en gritos y en ¡no te oigo! que hacen que nadie se atreva ni a decir ¡Espera! Para ellos no habrá otra oportunidad en ese proyecto de ilusión pues la vida es ilusión y las ilusiones sueños son que volátiles y traicioneros como ovejas del worms. Saber esto y no saber nada es muy parecido. Tener esperanza pesoe a lo invencible es muy difícil. Y estar siempre lejos es más fácil que no estar. Muchas gracias 20 March Respuestas crípticas¿Por qué estás diferente? Porque veo más allá del tiempo y del espacio y veo un reflejo en ti y veo las sombras de unas luces que parecían puras. Esas sombras son las que carcomen mi conciencia de mundos extintos de soles apagados. Es así que entonces la disyuntiva crece entre la nueva blancura negra y el abismo de posibilidades del océano del caos ¿Estás arrepentido? Ahora es la llave quien tiene que abrir la puerta adecuada. Mas no miro atrás pensando en algo malo, si veo delante una catastrofe posible e irremediable en mi mano, en otra llave. En otra puerta. 13 March Mundo majaraA mi alrededor caras conocidas, mustios lugares, gente desgastada de ir todas las mañanas a la carrera de ratas que no van a ninguna parte. Y sus penas llenan sus estoicos cristales, carentes de expresión. Quiero esconderme para matar mi dolor. Mas sé que no habrá mañana. No habrá mañana.
Me parece en cierta forma divertido, pero en cierta forma cruel. Estos sueños por los que me estoy muriendo, son lo mejor que he tenido. Pero es difícil explicarlo, es difícil tenerlos cuando nadie va a ninguna parte en un mundo tan majara. En un mundo tan majara. Recuerdo que los niños esperaban a su cumpleaños para sentirse bien y sabían cómo debían hacer, sentados y escuchando. Cuando entré a la escuela estaba nervioso. Nadie me conocía. Nadie. Y pregunté al profesor qué tenía que hacer. "Mira a través de mí", respondió "más allá de mí". Me parece en cierta forma divertido, pero en cierta forma cruel. Estos sueños por los que me estoy muriendo, son lo mejor que he tenido. Pero es difícil explicarlo, es difícil tenerlos cuando nadie va a ninguna parte en un mundo tan majara. En un mundo tan majara.  Versión original "Mad World" de Tears for Fears (versionada también por Gary Jules) 14 February Plata hundidaSe hunde la plata con gran facilidad en un océano de cuentos incesantes contados por altas torres de marfil. Siete tripulantes de la plata que zozobra consiguen salvar la vida en una pequeña alfombra. Se preguntán cómo se estará su sordo capitán ente la ventisca de mentiras y medias verdades que no aspira a comprender. Mientras, su pequeña plataforma les llevará a alguna parte. "O no" piensa uno, con un brazo cercenado en el último naufragio por varios sueños alados que merodean a los viajeros solitarios. El resto, espera impaciente a que algo ocurra para poder volver, o por lo menos para poder ir. En este rato de reflexión, la última parte del brillante metal ha desaparecido de la vista y el tapete de los náufragos empieza a ascender tímidamente hacia las nubes rojas de polvo de carmín. Dos de ellos reciben los besos de sus amadas en tierra que esas nubes transportan. Uno consigue mantener el equilibrio y no embriagarse del cariño del resto de la nube. El otro se queda en la nube, besado por una eternidad. El resto no tiene amores, o los ha olvidado. La ascensión sigue. Una cosa prácticamente aleatoria. Si alguien lo quiere, yo la termino. 14 January Ciudad continua 1Los ciudadanos de la recóndita Meridiana no saben que lo son. Viven en sus mundos apartados, en caseríos y pequeñas aldeas apartados unos de otros por caminos a lo largo del valle donde se encuentra Meridiana. Estos ciudadanos de cuando en cuando bajan de sus villas y sus barrios para comerciar y honrar a sus dioses de todo Aunque también es cierto que todos los de cada caserío, cada pequeña terraza rivalizan con todas las de alrededor. Es raro el día que no haya pugnas rivalidad e incluso a veces violencia. Sin embargo todos los visitantes concuerdan en que eso, esas villas apartadas, esos comercios comarcales y esos templos aislados forman Meridiana una única y sola ciudad. Sin embargo nadie sabría decir hasta donde llega. A veces hay lugares del valle que se excluyen de este recuento. Otras veces poblaciones de más allá del puerto son contadas como parte de esta extensa ciudad. Esto a veces es causado porque nadie ha visto el cartel de Meridiana en la entrada o porque los que hacen el recuento no saben que pertenecen a esta ciudad. 25 December ¿Y tú qué sabes?De primeras Feliz Navidad y perdón por el retraso de otros escritos, de los cuales apenas tengo tiempo/fuerza de voluntad para escribirlas.
Hoy toca, por ser Navidad, uno de esas cosas densas varias. Ya se sabe, para cosas ligeras mejor otros sitios que tengo enlaces u otras entradas.
Hoy he visto un documental, una peli documental, (regalado por mi hermana, de ahí que esta entrada sea por Navidad), "¿y tú qué sabes?" sobre gnoseología desde el punto de vista cuántico y cosas profundas varias. Esas cosas que si las dices de bote pronto suenan como "¡oh, qué entendido y qué profundo!" En buena lógica es algo divulgativo, algo también personal, aunque no tanto como mi estimado Carl Sagan y su serie "Cosmos". Dentro de este marco enumeran series de cosas como la de un objeto que puede estar a la vez en dos sitios (lo cual es difícil de digerir), sobre lo de que el punto de vista del observador es que realmente genera la realidad, y sobre tema de la adicción que existe no sólo hacia sustancias químicas externas (léase drogas) sino también a las internas (léase cualquier tipo de emoción).
El documental se plantea a partir de principios cuánticos y su consecuencial macroscópica y filosófica. Por ejemplo, el citado de que el sujeto es el generador de realidad. Realmente una partícula como puede ser un electrón es una onda cuando no lo ves, un montón de posibilidades de sitios donde puede estar, pero cuando miras, esa partícula concreta su posición en un punto determinado. También es cierto que eso se puede aplicar a los conceptos de la vida. Por ejemplo, la probabilidad de que un décimo toque el gordo de Navidad es de 1/80000, hasta que mires si ese décimo esté o no en efecto premiado. Hasta entonces sólo puedes hablar de posibilidades. Claro, entonces uno se pregunta que realmente el sorteo se ha efectuado, pero no se sabe cual es el premio, pero el décimo está o no premiado al margen de si lo sabes o no. Claro, la diferencia entonces es ¿hay diferencia entre lo que sé de algo y lo que es? Realmente lo uno condiciona lo segundo. Yo, como casi cualquier mortal, no podía ver planos deslizándose en una casa de Frank Lloyd Wright o de Mies Van Der Rohe, sencillamente veía unas casas guays. Pero el hecho de que yo sepa de esos individuos (y de la arquitectura en general) una serie de cosas, hace que sí pueda verlas. Y en efecto, existen, pero no existían hasta que me plantearon ese punto de vista. Aunque claro, realmente también hay que decir que en el arte todo eso de planos que se maclan, líneas que hacen cosas son cosas que uno mismo se crea a partir de forjados, muros, pilares y ventanas son objetos que existen. En el coco de gente a que le han degenerado con cosas de composición básica (no descomposición, que es otra cosa) y similar, pero existen, al fin y al cabo.
También, por otro lado, defiende la tesis de que, en buena lógica, no somos distintos de la realidad (después de todo interactuamos con ella y la generamos dentro de nosotros) y Dios no es más que la Realidad en su conjunto, léase el infinito. Lo cual implica que Dios no es un ser fuera a parte de la realidad y que el Dios no tiene potestad de juzgar a la insignificancia que somos como el agua del mar no juzga los peces que nadan en ella. Con esto se meten con el Dios cristiano y con lo del Dios que da recompensas y castigos. Yo hace tiempo que mi fe es escasa, y que probablemente se referirán a las cosas de la Iglesia tal como las tienden a radicalizar (más) allá al otro lado del charco dado que el documental es americano; pero si mal no recuerdo Dios, o por lo menos el que yo recuerdo que es el de mi abuela, es un Dios amor. Es quien te quiere siempre. Lo que se dice de un Dios personal que ama y comprende. Y todas esas cosas que me decían de canijo. Realmente ese es uno mismo. Ese Dios, es un ser perfecto cuya acción, cuya personificación, es ese amor y comprensión infinita que hay gente capaz de percibir, valga mi abuela como ejemplo. Después de todo, para que sea exista es necesario que alguien la sienta.
Y por último menciona sobre la capacidad de elección, que desde la ciencia es totalmente contraria al determinismo (después de todo, es física cuántica, ahí reina el principio de incertidumbre de Heisenberg). Por ello, nosotros no sólo somos responsables de lo que sucede sino que además somos sus causantes (ya que generamos la realidad) y entonces tenemos total libertad de acción sólo condicionada por nuestros propios prejuicios, adicciones y rutinas. Aquí también tengo yo una pequeña raspa. Pese a que estoy de acuerdo con todo esto. La física cuántica tiene la mala intención de no dejarte ningún tipo de sentido, ni tan siquiera el "no hay sentido" ya que eso sería un tipo de sentido. Esto genera un problema vital, ya que muchas veces, al menos yo, necesito un algo para hacer cosas ¿para qué te vas a levantar de la cama? como quien diría. Ahí yo creo que es donde cada uno debería poner, o buscarse un algo donde agarrarse y, aunque sea no de la forma más correcta (somos humanos, después de todo) sí sea algo hacia donde ir.
Y si yo tuviera algo hacia donde ir, para concluir con suspense, sería donde fuera la Plaga, como parte suya que soy.
Espero haber entretenido. Los comentarios se agradecen 15 November La ciudad y los ojos 1Lo que más le llama la atención al viajero al llegar a Adotea son las inmutables torres que presiden la ciudad y que desde su altura asoma de vez en cuando algún loco por su ventana. Sin embargo las gentes locales no alzan su vista más allá de las farolas, siempre apagadas, que cuelgan que iluminan las calles y los caminos. La altanería de las torres que no pueden alcanzar las hace invisibles, pero presentes en todos sus habitantes como vigilantes de todo lo que ocurre. Pero el extranjero no sabe de esto hasta que no llega la noche y se iluminan como candelabros por orden del sultán para hacer el día en la noche y evitar que la mentira y la sombra impere en su capital. Y la sombra lo que hace es sencillamente escurrirse eternamente de los faros. Faros que muestran las luces y las sombras de los edificios, mercancías, ciegos y muchachas, mostrandoles tal como son. Todo se muestra como es menos las propias torres, que ciegan a quien las mira como ciega el sol. Por ello nadie se molesta en fijarse en ellas ni por el día, ya que nadie sabe como son de verdad como sí saben como son ellos. De esta verdad de las cosas es de lo que se compone Adotea, aunque siempre tendrá el misterio de las torres que la muestran. Sí, es mejorable, pero tenía que escribir un episiodio de las "ciudades invisibles" de Italo Calvino 24 October Crónica vampírica nº8Notas previas:
Recuerdo-resumen del argumento: Mike Donovan y Conan Mc Gregor están buscando ahora a Theodore Schwarzmann, el padre de Victoria Schwarzmann, para lo cual han tenido que recurrir a un extraño personaje llamado Denis Diderot que les ha proporcionado parte de la información que necesitan, ahora irán a por más. Para más detalle, mejor repasarse las crónicas anteriores.
Espero no haberme demorado demasiado en la redacción de esto. Sin embargo esto de la universidad, obviamente consume tiempo, así que esto va más lento que antes, pero ahí estamos, y espero que alguien esté al otro lado para leerse todo esto.
Por último decir que esto es una versión todavía provisional, pero por no dejar esto abandonado dejo aquí para quien quiera leer y ya la corregiré poco a poco (Aunque los comentarios al respecto ayudan a tal efecto :P )
-Consulado de Inglaterra ¿qué desea? -Buenas noches, deseo confirmar mi asistencia a la recepción del ministro de trabajo. -Lamento comunicarle que va a ser imposible tal asistencia, ya que el acto comienza en media hora y los invitados ya están confirmados desde ayer. Debió haber llamado entonces para confirmar su asistencia. -Pues comente a Sir Blake que Niels no podrá acudir a su cita que tanto teníamos pendiente. -¿Niels?¿Niels Bishop? -En efecto -Oh, disculpe, su asistencia ya está confirmada; perdone el malentendido. En seguida le comunico al cónsul su llegada. -No pasa nada. Cuelgo. Aun me sobran veinte minutos. Estoy con el portátil en el coche terminando de pasar las fotos de las matriculas de los coches de cuando fuimos a Bunnyland a Denís Diderot. No creo que nos cobre nada por averiguar de quien son, después de todo, no nos dijo nada sobre Tim Wilheim. Mike casi ha terminado, está poniendo algunas de las armas incautadas en el Grand Cherokee. Despistarán a la policía. Espero que no se haya cepillado al tipo ese porque si no la pasma seguirá buscando. El resto del armamento capturado en la comisaría está la parte de atrás del coche. Está entrando en el coche sonriente. Ya no se le ven apenas las cicatrices de los cristales y los balazos de comisaría. Guardo el portátil y Mike me pregunta: -¿Y a dónde vamos? -Pues según un papelillo de por aquí-señalo un expediente que nuestro amigo Diderot nos ha suministrado- Theodore Schwarzmann debe ser un gran benefactor del consulado inglés. La razón de su amistad con Inglaterra no la sé, pero quizá nos la pueda aclarar el cónsul inglés o su señora. -Ya -Mike vuelve a sonreír-, y nos vamos a pasar por el consulado a preguntar "amablemente" algo de Schwarzmann ¿verdad? -No, no creo que tu "amabilidad" la entiendan bien los diplomáticos ingleses. Así que hice la tarea y he conseguido una identidad con la que me dejarán entrar a una recepción esta noche en el consulado británico. ¿no te has fijado el traje de ahí atrás? -señalo un smoking en una bolsa de plástico de tintorería situado en el asiento trasero del coche. Mike mira atrás y se encoge de hombros: -No, pensé que eran trapos que querrías lavar y esas cosas que haces. Además, ¿desde cuando me ves a mí en un traje de pingüino de esos? Me imagino a Mike con el chaqué y fumando un cigarrillo con boquilla larga. Cierro los ojos del dolor de tal imagen que se me clava dentro de mi retina como un hierro candente. -¡Nunca!-exclamo - Venga, será mejor que nos vayamos. Arranco el coche y avanzo camino al centro, donde están las embajadas. Mike se calma un poco y se ríe de lo mal que me ha hecho pasarlo al intentar imáginarlo como un perfecto caballero diplomático. Intento centrarme un poco en otra cosa, las luces, los volúmenes. Los colores de la urbe nocturna, vacía. Mike a todo esto se ha quedado algo pensativo mirando la bolsa de plástico que contiene el traje límpio y tras un periodo de reflexión pregunta: -Oye, sí sólo tenemos un traje ¿yo cómo coño entro? Miro a Mike. Me extraña que no lo haya entendido a la primera. A veces no sé qué le ocurre últimamente: sigue siendo el mismo Mike de siempre, pero de cuando en cuando me salta con una torpeza mental rara en él, como si no estuviera donde debería estar. Bueno, menos todavía. -Mike, te recuerdo que tú y un consulado británico no sois conceptos compatibles. No vas a entrar. Recurrirías a tu "amabilidad" -Pues entonces, Conan,¿yo que pinto en el parking? -Esperarme como yo te he esperado hace un rato en la comisaría. -Ya, y mientras tú vas besando culos embutidos en esmóquines y vestidos de gala, ¿yo qué hago?¿comerme los mocos?-Mike lo pregunta como si de verdad no supiera la respuesta-. -Pues búscate algo, mientras estés cerca y lleves el móvil por si hay que hacer una salida espectacular puedes hacer lo que creas conveniente. Mike lanza un gruñido, como si fuera un niño al que se le acaba de negar el juguete nuevo, pero además entiende por qué se le niega y le repatea. Estamos ya en el barrio, farolas ornamentadas, calles amplias y muros de piedra de palacetes de los edificios oficiales, museos y alguna casa arrejuntados con los planos de acero y cristal de los nuevos edificios de oficinas que desprecian todo lo que se cae bajo su sombra. -Mike, dejaré por aquí el coche, me cambio, voy a la recepción y calculo yo que en unas dos horas o así estaré de vuelta. -Sí, sí, ya me sé el resto, que esté localizable, que no se junten más de cuatro patrullas cerca del coche, blablablá. ¿Vas a aparcar de una vez o no? -Ah, ya voy, ya voy Aparco en una calleja cercana al consulado, que es el acceso a la parte trasera de dos o tres restaurantes de alta cocina y de un importante hotel. Nada más detener el Citröen Mike sale del coche sin decir una palabra. Sólo se despide dando dos golpes al cristal para avisar de que se va. A lo mejor se le ha ocurrido algo que hacer. Aunque no ha cogido nada del material pesado de la policía. Me pongo el traje de gala. Busco entre los papeles que hay en el suelo de la parte trasera el expediente de Niels Bishop. Que de cosas que tengo aquí. Repaso el expediente que tengo de Niels Bishop. Niels es un empresario de la industria armamentística que alguna vez he investigado. Probablemente ese tipo iría a esa recepción del consulado, pero creo que tiene un crucero por Grecia. Tiene un piso de lujo por aquí cerca. Muy bonito, por cierto, aunque debió de esconder más los papeles importantes. Si es que no se puede dejar por ahi todo junto y sin una llave toda la documentación importante. Eso hace que sea demasiado fácil hacerse con un pase de nivel tres de cinco fábricas, pases vip para quince clubes exclusivos, aunque algo desfasados, y un carnet de amistad con la Commonwealth. El consulado es un edificio que parece de molde para embajadas y consulados importantes. Con sus decoraciones, su opulencia, sus cámaras de seguridad y su muro de tres metros y medio. Un tipo muy amable me recibe en la puerta. Me pregunta por la invitación, enseño la perfecta falsificación y tras consultar una lista me deja pasar, avisando antes a seguridad por el pinganillo del que está provisto. Atravieso con hierática serenidad un breve jardín cuidado al detalle tras lo cual empiezo a difundirme entre la aglomeración de trajes y vestidos de corte discreto pero elegante. La sala es muy amplia, parece un salón de baile, aunque tiene escaleras a ambos lados que ascienden al resto de plantas. Busco una copa de champán que un atento camarero me trae. Bebida en mano y aspirando las veintiocho fragancias caras que flotan de los distintos cuellos un señor alto, huesudo y carcomido por la edad llama la atención de los presentes. Va a dar una introducción al invitado. Yo mientras he de buscar a la musa del cónsul. Escaneo las caras de los presentes. Debe estar en alguno de los grupitos que se han formado antes de que el señor alto empezase a alabar a su invitado. Ahí está. Tal como me la imaginaba. Delgada, pelo oscuro, movimientos suaves pero decididos. Roxanne Wake. Podría ser de las que nunca ven el amanecer, pero no recuerdo haberla visto en el teatro. De serlo hay que reconocer que se camufla bien. Me acerco a su vestido azul. Ahora está hablando el señor ministro alabando al cónsul por acogerlo. Estoy a su lado. Sé que sabe que me estoy acercando, aunque hace como si siguiera escuchando. Le susurro al oído: -¿Sabe dónde está Theodore Schwarzmann? -¿Quien desea saberlo?-responde sin dejar de prestar atención. -Alguien de arriba. Roxanne ríe levemente, sin interrumpir las palabras que se oyen de fondo, insinuando que ella conoce hasta a San Pedro. No puedo andarme con chiquitas. La miro fijamente a los ojos e insisto. -¿Sabe dónde está Theodore Schwarmann? La mujer de vestido azul ha palidecido, como si intuyera que esto iba a pasar inevitablemente. Tras lo que me dice: -Luego hablamos, en media hora ahí fuera; espéreme. -Allí estaré Antes de que empiecen los aplausos y se puedan ingerir los aperitivos yo prefiero esfumarme. Salgo fuera y el portero me pregunta: -¿Para qué sale? -Para fumar, dentro no se puede ¿no? Saco un cigarrillo y lo enciendo. Media hora. Y Mike estará danzando por ahi. Habrá que esperar. 10 October Amaneceres Nunca había visto el sol como hoy. Era el primer amanecer en el que veía realmente salir el sol. Anteriormente nunca podía ver la aurora: o estaba trabajando, o embutida en un atasco o durmiendo. Y el poco tiempo que estaba en la calle, el amanecer se lo quitaban las grandes figuras de hormigón y metal que atacan el horizonte. Ha sido una noche dura. Pero ya quedó todo eso atrás, visible desde el retrovisor. Adelante sólo queda camino. Camino a ninguna parte, pero será en coche, por lo menos hasta que se agote la gasolina. De momento estaban sólo ella, el páramo y el sol naciente. Atrás quedó todo. Atrás quedó el trabajo y el metro, los estudios y el cemento, la incomodidad de la ropa de empresa y la amabilidad falsificada. Nunca nadie notaría su presencia, se volvería invisible para todo el mundo.Tras todos estos años, Lucy era libre.
Brian Mackintosh fue encontrado seis amaneceres después justo al llegar la policía al lugar donde lo buscaba. Se le acusaba de haber asaltado la comisaría, herido a tres agentes, robado armas y huir sin apenas dejar pistas. Estaba de rodillas debajo de una autopista elevada, junto a su vehículo. Tan pronto un agente salió de su coche para detenerlo Mackintosh se suicidó disparándose en la boca con un subfusil. Un subfusil robado en la comisaría donde días antes denunció la desaparición de su mujer. 04 October Allá donde se cruzan los caminos.... Siempre se ha criticado, o al menos siempre me ha venido el tufillo, de que las grandes ciudades hay un gran punto de impersonalidad, opresión gris, y cosas de ese estilo. Como dijo Lorca de Nueva York, que consistía en dos palabras "geometría y angustia". Pero estando en Madrid, un mes por lo menos, veo que las columnas de cieno, que la opresión, no es tanta como puede parecer, por lo menos en esta gran urbe. Aquí he conocido, he trabado (o estoy en ello) amistades con gente anónima más al menos que lo habría hecho en mi tierra natal. Bien es cierto que mucha gente llega a parece alejada y cerrada, por lo menos a hablar con el que se ha sentado al lado en el autobús, pero también hay gente que se abre a conocerse y está en muchos sitios. Eso por lo menos, es de agradecer y hace que este sitio sea un poco menos gris, las cosas sean un poco más llevaderas y la vida en general un poco más armoniosa.
En cuanto al blog, creo que las crónicas van a tardar bastante con esto de ir de ordenador en ordenador, no tener sitio fijo y tal. Escribiré más cosas de opinión, salvo cuando vuelva a Burgos, los fines de semana (o algunos). Sin embargo a Deviantart subiré bastantes cosas, estad atentos. http://valerian32.deviantart.com 01 October Poniendo basesLo único que al final nos quedará
son las pequeñas huellas que dejamos detrás
20 September Dudden Bueno, aquí estoy ya medianamente aterrizado en la universidad, las cosas van haciéndose, poco a poco como suele acostumbrarse. Sin embargo hay algo que quiero preguntar a todo aquel que tenga la bondad de pasarse por aquí y leer estas líneas. Me explico:
Yo soy un estudiante, además en una ciudad distinta a la mía, y les estoy costando una pasta gansa a mis padres. Luego mi deber, sólo por tener la oportunidad de que mis padres me permitan ir a la universidad en vez de estar cavando zanjas, es responder a ello. Básicamente aprobando todo. También hay que pasarlo bien y tal por eso de que se esta vitalidad no se va a tener siempre, etcétera.
Pero a lo que voy. Yo en clase, además de ser uno de los pocos (el 30%) que llega a la hora y no tarde, tengo la costumbre de preguntar cosas al profesor. Afianzar mis conocimientos. Interesarme por lo que un fulano me tiene que contar, más allá de asimilarlo para ponerlo en un examen. Y si tengo alguna otra cosa o idea que dice quien está sobre la tarima choca con algo previo, se lo comunico, y le pido una explicación. Despues de todo yo he venido aquí a aprender, si no me hubiera quedado en casa haciendo el vago.
Sin embargo, no termino de comprender a mis compañeros de clase, que en una disertación sobre el simbolismo del "patio" y su origen neolítico, yo puse de manifiesto que opinaba que un patio no vendrá de la idea de "conjunto de espaldas sobre un recinto cerrado" como también de las primeras divisiones de terreno que pudiere haber, una tesis un poco más materialista que la otra. El profesor lo escuchó, como buenamente pudo ya que una disertación de estas características no suele admitir muchas discusiones, o matices, por parte de los alumno; y lo entiendo que en ese sentido yo me salgo del común. Pero lo que se me escapa es por qué cuando realicé la suchodicha pregunta, o reflexión, buena parte de la clase se rio de mí.
También hoy, en una clase que se repasaban cosas de química, yo he hecho, con toda la delicadeza y humildad pertinentes (yo no voy gritando a los profesores), confirmando algunas cosas de la profesora, que lo admitió de buena gana, salvo porque el resto de mis compañeros no decían nada (por eso muchas veces cuando preguntó algo yo he callado para no hacer monopolio). Pero lo cojonudo es cuando acabó una clase que una propia me dice, chicle en boca, que por qué siempre tenía que darles el "golpe" a las cosas y preguntar. Que preguntaba, o hablaba en público demasiado.
Obviamente yo contesté de forma más abrupta de lo que debía, conteste algo así como "¿tienes algún problema con ello?", ella dijo que sí, y yo que se fastidiara.
Pero no sé, ¿lo que hago interesandome por aprobar, no durmiéndome en las clases, intéresandome por lo que nos quiere contar el profesor, preguntando y afianzando mis conocimientos de una forma humilde es una solemne tontería? Me entran dudas viendo lo que hay a mi alrededor. 15 September Crónica Vampírica nº1Bueno, la octava me está llevando mi tiempo, así como esto de la carrera, así que he decidido, para hacerme mejor con los personajes, reescribir las primeras crónicas. Para aquellos que ya las leyeron: Contarán más o menos lo mismo, pero espero que mejor. Más claro. Más bonito. Por ello aquí está la primera, la presentación del narrador. Espero que alguien diga si mejora o no mejora o parece un auténtico coñazo.
Si alguno es nuevo por aquí, le invito a leer el resto, aunque pido disculpas por las cuatro primeras, que son las que voy a mejorar. Espero opiniones para mejorarlo o para dejarlo.
También recordar que Drakar sigue con las suyas, sus crónicas, ya va con la tercera al cierre de esta entrada. http://lunavacia.spaces.live.com para visitarlo.
Crónica vampírica nº1 Busco en el desorden de la mesilla la cajetilla de tabaco. Quedan aún algunos cigarrillos, así que deslizo uno a mi boca. Enciendo un mechero Zippo, su llama me hipnotiza y me da un pequeño sobresalto. Tan apasionante, único e inesperado como siempre. El cigarrillo no me sabe a nada, pero eso no le quita su encanto. Muevo los pulmones para irlo quemando. Levanto las persianas para dejar correr las luces de la calle, neones de una farmacia y una tienda de bicis que hay en la calle. Dan un bonito tono multicolor a mi apartamento. Enciendo la televisión. Dejo que las noticias insignificantes de sucesos, guerras y otras miserias humanas de hoy se deslicen a mis oídos. Voy al armario a ver qué me pongo. No la ropa, sino los complementos que más me agradan. Justo detrás de los trajes están mis compañeras, y en un cajón al lado de los calcetines, la munición. Hoy no habrá mucho movimiento, así que cogeré algo ligero. Una pistola parece lo adecuado. Pero creo que debe ser algo más persuasivo que un pequeño revolver o una beretta. Creo que para esto está mi Colt Anaconda. Se puede ser muy persuasivo con esa serpiente de metal de seis disparos como esa. Oh, siempre se me olvida tirar la ceniza. Se pasa el tiempo volando. Creo que hasta han llegado a la sección de deportes en el telediario. Será mejor apagar la caja tonta. Hay que irse. Las persianas tiritan cuando salgo por la ventana al patio interior y escalo al tejado. No me gusta usar la puerta. Menos teniendo en cuenta que la noche se ve mejor desde el tejado. Hoy tengo algo de hambre. Sería conveniente buscarse un trago antes de marchar a la reunión. Mira, casualmente percibo un aliento con alcohol por allí abajo. Veamos a ver quien es. Alguien que va a un callejón porque no va a entrar en el bar de aquí cerca. Seguro que es porque no piensa pedirse otra copa más si va sólo a cambiarle el agua al canario. Ya habrá tenido bastante. Una pena, ha ido al callejón equivocado. ¿no sabes que estos sitios son muy peligrosos? ¿No sabes que cualquiera puede deslizarse por detrás? Tarde. Te tengo. Te siento. Muy cerca. Noto tu alma. Siento el alcohol que has ingerido. Dos copichuelas, no más, pero ya te han puesto chispa. Palpo con los cinco sentidos tu alma y la noto en todo mi cuerpo. Veo cómo se altera y se debilita. Pero tranquilo. Perdería la gracia si te la dejo apagar. Mejor dejarte aquí. En el suelo. Te diste un golpe de tu borrachera. Te recuperarás. Hasta entonces, buenas noches, he de irme. Eras justo lo que necesitaba para afrontar una noche de reunión. 08 September A casaA casa. A el descanso del alma y del cuerpo,
se llena la desesperación de un golpe de esperanza.
A donde no sólo se puede abrazar a la almohada,
sino que hasta se la puede escuchar.
y es allá donde está el corazón
Al hogar, donde alguien te espera cuando llegas,
y donde llega quien estás esperando.
Al remanso, al pequeño sitio de paz
en el ojo del huracán. A ese sitio que necesitas y donde te necesitan.
[es malo, lo sé] 03 September Carrera, allá vamos.Bueno gente, visitantes conocidos y de lo desconocido. Primero sed bienvenidos al leer esta entrada.
Tras lo primero, se hace saber que yo me voy a ir a estudiar al continente madrileño. Esto no es un futuro próximo, es un futuro muy próximo. Esto es, el lunes, día cuatro de Septiembre del año 2006, a las ocho y media de la mañana.
Dándose esta circunstancia, y la otra de que allá donde duermo en Madrid, no dispondré por el momento de un ordenador, hace que la actualización del presente blog, sea demorada, y relegada a los fines de semana.
Aclarar que esto, obviamente no queda aquí y Conan y Mike van a seguir danzando por sus noches. De momento dos saludos de ambos dos protagonistas.
-Mike, ¿qué tiene que decir con respecto al retraso de su autor con respecto a sus aventuras?
-Que haga lo que quiera, yo de momento tengo ganas de repartir un poco de leña al cabrón que me dió en la mano en el bar ese de Rita, Bunnyland. Desde aquí le digo ¡Que sepas que te estoy viendo y voy a por ti, mamón, y te va a doler mucho!
-Ya veo, ¿y usted, Conan? ¿Qué opina usted de que se le vaya el autor a hacer cosas serias?
-Seguro que vuelve, yo mientras tanto voy a comprarme una nueva gabardina. Aunque también quisiera buscar a alguien pa compartir las noches que no huela a aceite de motor.
-Eh, ¿algún problema con el perfume de mi moto?
-No, Mike, ¿pero tienes que cambiarla tantas veces el aceite que todas las noches es la misma peste?
-A mi pequeña le cambio el aceite cada mes
-¿Entonces a qué viene tu hedor?¿Es qué no se te ocurre lavarte de vez en cuando?
-No, ¿pa'qué?
-Bien, caballeros, no se enfurezcan, les dejo discutir en paz
27 August Crónica vampírica nº 7
Comentarios preliminares: 1) Y siempre se me olvida, mi amigo Drakar está haciendo unas crónicas paralelas a estas, recomiendo su lectura. http://lunavacia.spaces.live.com 2)Obviamente esta es la séptima crónica, no creo que haya excesivos problemas por leerlas en desorden, pero creo que se entenderá mejor el argumento si se leen en orden. 3)Voy a ver si sigo con la octava. Y sin más dilación.... disfrútenla El cigarrillo de esta noche no me sabe a nada, como el resto. Pero éste es más emotivo que otros. Esperando a que aparezca Mike, el cigarrillo lo dejo salir fuera del coche. Así queda mejor. Mike se introdujo en la comisaría hace diez minutos. No lo veía yo capaz de hacer algo de forma sigilosa, como poner esos Diderots, esas máquinitas para transmitirle a nuestro informador Denís los asuntos de la policía, sin hacer una masacre. Pero debe estar trastocado, más de lo normal. Cogió los transmisores que hay que colocar en las impresoras, equipo silencioso, creo que sólo ha cogido granadas de humo. Con lo que le gusta hacer puntería con las de fragmentación, haciéndolas estallar en la misma cara, haciendo que la metralla perfore perfectamente el cráneo, me resulta extraño. Luego entró en silencio, como si fuera a hacerlo de verdad al estilo un ladrón de guante blanco aunque con su ropa mugrienta de siempre. Escaló el muro del edificio, hasta una ventana sin luz que rompió con la mano, pero sin apenas ruido. Entró por ella. Y desde entonces no sé qué estará haciendo. No se oye mucho ruido en la comisaría. No debe ser una noche especialmente ajetreada. Apago el cigarrillo, ya consumido. Me doy media vuelta. El propietario del vehículo está en el asiento trasero. -¿Qué? ¿Está cómodo el señor? Si es que este coche no es para usted, un cuatro por cuatro enorme, con potencia ¿pero es que la tiene pequeña y quiere que así parezca más grande? El señor de cincuenta y bastantes años, pelo cano y algo de sobrepeso, bien amordazado en posición fetal en el asiento trasero me mira con cara inquisitiva y llena de odio. Como si dijera “a ti te voy a dar yo”. -Oh, vamos, no se enfade. Encima que le ato yo personalmente y lo dejo en los asientos traseros… Bueno, ahora que lo pienso, tiene razones para estar enfadado. A ver… por lo bien que viste, pero informal con el polo de Yves Saint Laurent…usted tiene dinero, pero es un trayecto informal, así que no va ni viene del trabajo, ¿verdad? Tampoco va a una cita importante, iría más formal, trajeado incluso. Bueno, ya sabe, maquinaciones mías de esperar a mí compañero.-Miro el reloj- no es muy tarde. Podría ser alguna reunión social, tomar algo con un amigo… no, no usaría el Cherokee… pero es curioso ¿no tiene asientos para los niños? –el tipo sigue retorciéndose- Que sepa que en caso de accidente sus hijos sufrirán bastante si no los lleva. Así como usted si no lleva el cinto. Me estiro desde el asiento para atarle al cuerpo el cinturón de seguridad del centro. Intenta morderme, pero sólo me toca el antebrazo con los labios. La mordaza en la boca le impide hacer más. -Ale, ya está. Así si nos la pegamos usted no saldrá despedido. ¿Qué le parece? Vuelvo a mi puesto de vigilancia, el otro patalea un poco, pero en seguida se cansa. Silencio absoluto en el edificio de la comisaría. Creo que ya es hora de encender el motor. Lo enciendo. El bicho empieza a funcionar. Bajo la ventanilla del copiloto. Miro atrás. Parece que tras la capa de odio ya se intuye algo de miedo en sus ojos. Espero que ahora no se nos mee encima cuando venga Mike. -Tranquilo, recuerde que lleva el cinto, no le puede pasar nada, tiene el cinto puesto ¿recuerda? Justo ahora oigo como una descarga de un subfusil especial de la policía destroza paredes de cemento seguidos de más disparos. Sobre estos sale un grito. -¡Me cago en vuestra puta madre! –Éste es mi Mike. Seguro que lo acaban de pillar. Mi amigo no creo que haya oído ni el grito. Pobre. Más tiros, también de berettas. Oh, ¿esos polis tienen una escopeta a mano? -¡Cabrones!-Sí, la escopeta es de la pasma, por el dolor del rugido de Mike- ¡Me cago en Dios!¡Chupaos esta!-Ahora que lo pienso: Las únicas granadas que tiene son de humo. Las de fragmentación están en mi coche. Seguro que le habrá fastidiado.-¡Joder!- En efecto, le ha aguado la fiesta. Mi amigo, el de atrás, parece que ya empieza a oír el tiroteo por la cara de miedo que se le está poniendo. Miro al edificio. Mike sale despedido por una ventana del primer piso del otro lado. No parece haberse hecho daño porque no se ha parado. Tampoco se han parado sus captores. Al doblar la esquina, camino al cuatro por cuatro, acelera su carrera para llegar en menos de lo que habría llegado un coche. Lo veo cargando un montón de armamento, robado de la comisaría. También tiene un par de heridas, además de restos de los cristales. Sube al puesto de copiloto. -¿Qué tal ha ido?-Le pregunto. Mike se asoma por la ventanilla antes bajada y con una de sus armas decomisadas dispara a la esquina por la que ha venido para evitar que los agentes se asomen con facilidad. Con el arma disparando, responde: -¡Cojonudo!¡He disfrutado como un enano! ¡Vámonos echando virutas! Acelero para salir de la doble fila donde está. Conduzco de forma brusca. -Ten en cuenta que tenemos detrás un invitado.-Le advierto a Mike. Mike mira al asiento trasero donde está el señor pálido de terror. -¿Que pasa abuelo?-le estará a punto de dar un infarto al pobre. Mike se dirige de nuevo a mí-Bueno, nuestro carro está cerca ¿no, Con? -Sí, pero sólo cuando vamos rápido de verdad. Aun hay algo de tráfico. Mike sabe lo que va a ocurrir. Calla y se pone el cinto. Yo me centro en las numerosas rayas que pintan el asfalto. Los coches y viandantes empiezan a perder la identidad, ya no son ni una señora, ni un sedán de color beis, son volúmenes a esquivar. Se oyen atrás sirenas. Vienen a por nosotros. Si hay suerte, los despistaré antes de que tengan tiempo de avisar a un helicóptero. Empiezo a darle gas de verdad al motor. Siento cada centímetro del coche como mío. Hay unas bocacalles de camino. Me valdrán para despistarlos. Son unos giros bruscos. Los haré sin volcar. El cambio es justo antes de lo que iba a salir de la bocacalle salga. En el frenazo sólo me da tiempo de sentir el terror de la cercanía de la muerte de la conductora contra la que me hubiera estrellado de no ser por la exactitud de mi conducción. Tras él todo se vuelve borroso de nuevo. Las sirenas siguen sonando, pero se alejan de mis oídos. Más coches, más gente se cruza. No es difícil esquivarlos. El segundo giro, más fácil, más rápido, y sin nadie en el cruce. Las sirenas ya no se oyen, habrán quedado despistadas. Ya está. Ya puedo conducir normal. Al girar la vista Mike ya se había apañado un par de vendajes para sus heridas y estaba mirando al pasajero trasero. -Conan, no es por joderte la fiesta, pero el tío de atrás va a echar la pota. -Bueno, pues quítale la mordaza para que no se ahogue y fin del problema, ¿qué quieres que te diga?- en efecto, necesitaba justo ahora vanagloriarme un poco. -Ya va, ya va, que aquí el borde soy yo, no tú. –Mike suelta la mordaza del hombre, tras lo cual, no vomita, o al menos no le oigo. Aún estará dándole vueltas la cena un poco antes de que vomite. Mike, sin embargo, le advierte en su tono serio y amenazante– Si nos tocas los huevos, te arranco la piel a tiras ¿queda claro? Un pedo surge de contestación. Con regalito por lo que huelo. -¡Tío! –le reprimo a Mike- le has hecho que se cague encima. -Pero lo ha entendido ¿verdad que sí? –No veo lo que ocurre, estamos llegando ya al parking de mi coche- Sí, lo ha entendido. –Deja al rehén y se dirige a mí.- Es para mí ¿no? –guiña un ojo para que el de atrás no comprenda de que hablamos de su sangre. -Sí, claro, tú eres el herido. Es todo para ti. -De puta madre, necesitaba yo un trago. Además, ya hemos llegado, oye, Conan ¿me dejas a solas con nuestro amigo? Aquí paro el cuatro por cuatro. Es un recoveco, cubierto por una autopista elevada. Ideal para dejar el coche. Para eso y para dejar un coche robado con un rehén en manos de Mike. Salgo y dejo a Mike a solas con su víctima. -¡Recuerda no dejarlo seco!-le prevengo.- ¡Aún tenemos que hacer cosas esta noche! 25 August En el fondo
[Nota, la foto es ganadora de nosequé concurso, felicidades a quien lo ganara 19 August Keep Talking (incluye traducción)Navegando por ahí me he encontrado la siguiente cita:
For millions of years, mankind lived just like the animals.
Then something happened which unleashed the power of our imagination. We learned to talk. And we learned to listen. Speech has allowed the communication of ideas, enabling human beings to work together. To build the impossible. Mankind's greatest achievements have come about by talking. And it's greatest failures by NOT talking. It doesn't have to be like this! Our greatest hopes could become reality in the future. With the technology at our disposal, the possibilities are unbounded. All we need to do is make sure we keep talking. -Stephen W. Hawking Aquí la traducción
Durante millones de años, la humanidad ha vivido como el resto de los animales.
Entonces algo ocurrió que abrió el poder de nuestra imaginación.
Aprendimos a hablar.
Y aprendimos a escuchar.,
El habla ha permitido la comunicación de ideas, permitiendo a los seres humanos trabajar juntos.
Para crear lo imposible.
Los mayores bienes de la humanidad los ha permitido el diálogo, el habla.
Y sus grandes fallos la falta de ésta
¡Y no tiene por qué ser así!
Nuestras grandes esperanzas pueden llegar a ser reales en el futuro.
Con la tecnología a nuestro alcance, las posibilidades son infinitas.
Lo que tenemos que hacer
es estar seguros
de que seguimos hablando.
Stephen W. Hawking 31 July MarLo único que me diste
y siempre ha estado conmigo y más he apreciado
me lo ha quitado el mar
Quizá viera la felicidad
en mi tesoro, y sus olas lo han barrido
Lo han barrido, y lo que me han dejado
son conchas y caracolas, pero no eres tú.
[basado en hechos reales, ya mejoraré la poesía en otro momento] 30 July ViajeSólo avisar que esta quincena yo he de irme fuera de donde suelo estar,
así que si no subo nada no es porque no se me ocurra sino porque no
estoy. Disculpas a los lectores. Espero que por lo menos alguien de mis links de la derecha siga actualizando. Si los he puesto ahí es porque sus blogs merecen la pena ser visitados y leídos. ^^ |
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